Un premier ouvrage donc qui se dédie entièrement aux dernières heures du Docteur Destouches. De longues heures qui vont le mener doucement mais sûrement vers une passe d’armes ferme et définitive. Des dernières heures rendues suffocantes, haletantes, sombres par Isabelle Bunisset qui réussit à adopter l’extrême équilibre d’une écriture qui ne singe ni ne travestit jamais celle de Céline. Tout est question de mesure, tout est dit à la première personne, Bunisset devient Céline, la fin de l’odyssée prend la forme de ses lignes. Le style frôle et flirte sans cesse avec celui de Céline, c’est une évidence, mais l’on sent toujours poindre, page après page, une plume gorgée d’admiration et de profond respect pour celui qui reste comme les deux revers d’une médaille qu’on s’échine encore et encore à vouloir dissocier.

Un travail d’orfèvre, comme une ode à la verve brillamment purulente de l’auteur de Nord, Rigodon et j’en passe. L’écriture d’Isabelle Bunisset est (déjà) arrivée à maturation, vieillie en fût de talent, filtrée à la gomme de la grande littérature. On se délecte de ce pur nectar de style, on se réjouit de ces différentes saveurs inattendues qui glissent doucement vers le palais des grands livres. Quel coup de plume, quelle découverte !